La directora de orquesta (con foto)

 

Foto: Mónica Poncelas (@Slayertxu)

Ella era la directora de esta orquesta. Ha puesto el escenario y ha afilado los instrumentos. Ha bailado con las batutas sobre sus manos y ha hecho volar las notas sobre el aire. Ha dirigido la orquesta con maestría y ha cambiado a su antojo las partituras: en clave de sol, en clave de fa, en clave de do, en clave de ella y en clave de yo.

Aunque en el último momento los instrumentos estaban empezando a desafinar. Las notas de las partituras empezaban a marearse y a sangrar con cada palabra.

Y trato de ayudar, de entenderla. Trato de que llore sobre mi hombro y que me golpee el pecho si lo necesita. Y no puedo. Y pienso en todo lo que me rodea. Y pienso en cómo piensa ella para quererla desde dentro. Y me doy asco por no conseguirlo.

Y el concierto acaba mal. La directora de orquesta me ha tirado las batutas a la cara con hostilidad y no las he esquivado. Ha subido el volumen y me ha dejado sordo. Me ha echado del teatro de su vida y ahora quiere tocar sola. Quiere ensayar sola. Sin mí.

Paz

Paz es que me acaricie el pelo

mientras ahí fuera todo es tormenta,

le duele mi dolor a través de sus manos,

me da esa tranquilidad que anhelaba

y sana mis heridas con sonrisas,

sin palabras.

Paz son sus emocionantes silencios

entre tanto grito desesperado,

capaces de encabronar

a cualquiera loco,

capaces de detener

cualquier disparo.

Paz son tres gotas de agua

después de mil noches sediento,

un abrazo lleno de vida

que da luz a la prisión

dónde libro las batallas

del pasado.

Paz es su libertad besando mi condena

que se aferra a unas alas mojadas,

un alma sangrante que destila miedo

las noches tristes

en las que ella

ya no me acaricia el pelo.

Soy libre

Soy libre de elegir

con qué cadena atarme,

soy libre de elegir

cómo matarme

y enamorarme de errores

que siempre llegan tarde.

Hoy soy libre de elegir con qué mentira

destrozar cada una de mis verdades,

de afilar la navaja con la que escribir

poemas en las paredes de una cárcel

con paisajes de pájaros en libertinaje.

Soy libre de elegir con quién equivocarme

para armarme del valor que late ausente,

y convertir las lágrimas frías de mi rostro

en borbotones de sangre caliente.

Hoy soy libre de hacer ese ‘para siempre’

en un segundo inútil para esos viejos amantes

que follan sobre las olas desnudándose.

Soy libre de elegir con qué bala dispararle a la luna,

que las horas menguan sin su sonrisa

cuando posa menguante con desidia.

Soy libre de elegir con qué pesadillas

martirizar mis noches,

qué abrazos echar de menos

entre cada delirio.

Soy libre de elegir en qué vaso

medio lleno ahogarme,

y naufragar sobre los mares

que ayer eran charcos insignificantes.

Soy libre de elegir sobre qué ‘nunca’,

de todos mis preferidos,

va a correr la sangre.

Soy libre de elegir a qué dudas

bailarle las aguas

por enésima vez.

Soy libre, pero por favor,

dejadme serlo un poco más,

sólo un ratito.

Su voz, su sonrisa

 

Su voz es paz entre tanto disparo

para éste vulgar condenado,

es calma para esta alma quebrada

por el frío de las viejas heridas,

su voz es vida para cada silencio

que se arrastra entre cada caída,

es aire puro que corre entre los dedos

saciando las ganas de unos pulmones

negros de tanto oxígeno podrido.

Su voz es vida,

con todas las letras.

Sus lágrimas son la tristeza hecha versos

para aquellos que no entienden sus palabras,

su sonrisa es la prosa más hermosa en homenaje

a la felicidad de quién la rodea,

incluso cuando llueve en pleno secarral.

Su voz es agua para el sediento

y melodía para los días hostiles,

su voz es vida.

Su voz es su propia tormenta,

es sangre para los mentirosos

y hasta sus enemigos huyen

ante tanta violencia.

Su voz es sentimiento,

ese que nunca nadie consiguió

dejar por escrito,

su ironía es hambre

para el hombre que se cobija

en la sombra de su miseria,

esa sombra tan alargada

que hasta el sol se desespera,

Es su voz,

sin más.

Y nunca grita, jamás,

nunca arrastra su sonrisa

por el suelo ni la saca a presumir,

para no ensuciar el arte que sale

de su garganta.

Su voz es vida, es aire,

es dolor para ese desgraciado

que se encabrona por nada

y no lucha por nadie,

pero ese no soy yo,

yo sólo soy un esclavo

de su danzar sobre los mares,

las montañas, mis noches…

sobre todo sobre mis noches.

Su voz es una puñalada para la ausencia

que vierte su dolor sobre mi pecho desgarrado

y arraigado a los caminos que se ocultan

entre las horas que vagan sinsentido.

Su sonrisa es poesía, la más pura,

es rima, ritmo y locura

a quemarropa contra la rutina,

su sonrisa es color a raudales

para esos segundos en blanco y negro

que a destajo hila los tejemanejes

de cada uno de mis sueños.

Su voz es el martillo

para romper tanta cadena,

es libertad para mis guerras,

tranquilidad para mis demonios,

es alivio para mis derrotas.

Su voz es la anarquía

entre tanto orden,

es desobediencia y rebelión

a la fragilidad de mis venganzas.

Su voz, su sonrisa.

Vida.