Mi Renacimiento

Damas y caballeros, bienvenidos a mi Renacimiento. 

Soy sólo un hombre, un triste idiota que ha cometido errores. Pueden hundir mi barco con mentiras a quemarropa, lanzarme tormentas mal versadas, empedrarme el camino, llenar mi plato de carroña y mi vaso de veneno. 

Sólo es un hombre, decían. Un triste idiota, reían.

Pueden hacerme arrastrar sobre el filo de un acantilado, colgar nidos de cuervos sobre mis cansados hombros, encerrarme en jaulas y gritarme, con toda la mala ostia del mundo, inquietudes al oído… 

Pueden… y se atragantarán con mis ganas de vivir.

Porque aunque me golpeen las costillas y a varazos me desoyen las tibias, seguiré siendo ese idiota que aún con los pies ensangrentados sigue bailando sobre el filo de la navaja. Y a ver qué bala me quita esta sonrisa de la cara.

No soy sólo un hombre, soy el hombre que aún nadie ha vencido.

Y lo que es la vida: quisieron matarme antes de tiempo, quisieron pegarle un tiro a mi invierno y se ven en primavera y a falta de balas.

Damas y caballeros…

¡¡Bienvenidos a MI RENACIMIENTO!!

Miento (como todos)

He atravesado noches en vela

solo para mentir,

igual que tú, que aquel,

igual que esos amantes

que pierden la cordura

con cada pequeño roce,

he venido a molestar

a ese pájaro inocente

que canturrea cada noche

sólo porque le divierte,

y a esa mujer que tiene la virtud

de convertir el tiempo perdido,

ese humillado por el gentío,

en arte.

Y así nos va,

estropeando la vida.

He venido a mentir sin razón alguna,

a engalanarme los huesos de dudas,

como tú, como todos,

grita la voz desnuda tras bastidores

y no hay nadie que la salve,

sólo traidores

y poetas con miedo

que huyen,

como hasta el animal

más sanguinario

huye del fuego,

y huyo yo, y huyes tú,

hasta quedarse la verdad

a solas.

Y así nos va,

tergiversando los buenos momentos.

He venido a mentir, sin pretenderlo,

como ese hombre indefenso que mata

por no verse muerto,

detrás de su máscara

acaba por engañar al diablo

hasta quitarle al sediento el agua

del mismísimo infierno,

manejando las marionetas

a favor del viento.

Entre putas y puñaladas miente.

Entre sonrisas fingidas miento.

Y así nos va,

a ti y a mí.

Casi me salvas

Casi me salvas.

Podría quererte,

y quererte tanto

como para convencerme

de que no eres una mentira,

y dejar de odiarte por un rato

para olvidar que eres arte

destrozado y hecho poesía,

sé que guardas mi cariño

bajo las uñas mal pintadas

por culpa del segundero

que amenaza

con fugarse tan rápido

como el cigarrillo

de cada mañana,

que empaña mi despertar

los días de lluvia.

Te busco detrás de la cama

donde guardo las promesas

por cumplir,

me dejo la garganta seca

de gritar y gritar,

de quererte y odiarte,

de sosegar esta ansiedad

que aprieta y no da tregua,

pero nunca afloja la sonrisa

abrazando hasta el alma

más ciega.

Tan viva.

Tan gigante.

Tan tú.

Casi me salvas en el último momento,

cuando mis pulmones se encharcaban,

cuando mis ganas se desangraban,

cuando volaba, y cuando caía,

cuando la soledad me hacía invisible.

Casi me salvas,

sólo te faltó querer.

Me perdí al encontrarte

en aquella primavera

que se moría de hambre,

por arrancar las flores

que ahora adornan

las ojeras de mis ojos,

sollozando cuando lagrimean

sobre los tuyos, impenetrables.

Y por eso podría quererte,

y quererte tanto

como para convencerme

de que no eres una mentira.

Un criadero de mariposas

Se descalabró el reloj al bajar cada una de tus vértebras,

si a ciegas rompí las escaleras a golpe de rodillas,

el candil que alumbraba al hombre que un día fui

ahora se ahoga en las barras de los bares,

dónde grabaste a pares besos en mis costillas.

Cada triste musaraña pasó de testigo a verdugo

golpeando con martillos las grietas de mi corazón,

la gota que colmó el vaso inundó la habitación

y mis musas naufragan esperando un mañana

lejos de tus huellas que no ande desnutrido.

Te extraño desde el dolor que provoca este sin sentido,

esta noche me faltan tiros para matar horas que perder,

por el arte de morir y volar en cada suspiro

que me permite a ratos este latir lastimero

si mi estómago es un criadero de mariposas.