Historias

Aún sostengo historias sobre estas ojeras

hiladas con putadas de un mal costurero,

que entre punzadas someras tiñe de gris

la gravilla de mi caminar, y no es más

que un triste resbalar de mis pies

con la sombra de mi sombrero.

De migajas sobre el mantel hecho añicos,

de locos que bailan con el eco de sus voces,

de pájaros descansando en cornisas partidas,

de coces en la cara, de barcos encallados,

de dientes sucios hartos de tragar carroña,

de realidades tergiversadas por el desdén,

de trenes que siempre salen a primera hora.

Las mariposas me destrozaron por dentro,

sin prisas, despacio y minando mi ser,

haciendo hogueras con las sobras

de cada pesadilla que enreda,

sin más, el infierno que tengo

entre el hueso y la piel.

De palabras embusteras atrancadas en la garganta,

de mentiras disparadas a pleno pulmón,

de borrachos capaces de conquistar las calles,

de trapecistas encabronados por un mal amor,

de poetas felices por haber rimado desgracias,

de agujeros en esa manta que calienta cada resquemor

de esas historias que duermen sobre las cenizas

de corazones partidos en dos.