La directora de orquesta

Ella era la directora de esta orquesta. Ha puesto el escenario y ha afilado los instrumentos. Ha bailado con las batutas sobre sus manos y ha hecho volar las notas sobre el aire. Ha dirigido la orquesta con maestría y ha cambiado a su antojo las partituras: en clave de sol, en clave de fa, en clave de do, en clave de ella y en clave de yo.

Aunque en el último momento los instrumentos estaban empezando a desafinar. Las notas de las partituras empezaban a marearse y a sangrar con cada palabra. La directora de orquesta de esta noche se salía en el aspecto musical. Pero en la comunicación con los músicos cojeaba. Visto lo visto ella es más de hablar con los instrumentos que con las personas. Suena a obsesión. Pero siguiendo un razonamiento lógico no me extraña que sea introvertida. Los instrumentos ni se quejan ni traicionan, las personas no saben hacer otra cosa que quejarse y traicionar. No deja de ser una filosofía de vida. La filosofía de vida que había escogido ella.

Y trato de ayudar, de entenderla. Trato de que llore sobre mi hombro y que me golpee el pecho si lo necesita. Y no puedo. Y pienso en todo lo que me rodea. Y pienso en cómo piensa ella para quererla desde dentro. Y me doy asco por no conseguirlo.

Y el concierto acaba mal. La directora de orquesta me ha tirado las batutas a la cara con hostilidad y no las he esquivado. Ha subido el volumen y me ha dejado sordo. Me ha echado del teatro de su vida y ahora quiere tocar sola. Quiere ensayar sola. Sin mí.