Su voz es paz entre tanto disparo
para éste vulgar condenado,
es calma para esta alma quebrada
por el frío de las viejas heridas,
su voz es vida para cada silencio
que se arrastra entre cada caída,
es aire puro que corre entre los dedos
saciando las ganas de unos pulmones
negros de tanto oxígeno podrido.
Su voz es vida,
con todas las letras.
Sus lágrimas son la tristeza hecha versos
para aquellos que no entienden sus palabras,
su sonrisa es la prosa más hermosa en homenaje
a la felicidad de quién la rodea,
incluso cuando llueve en pleno secarral.
Su voz es agua para el sediento
y melodía para los días hostiles,
su voz es vida.
Su voz es su propia tormenta,
es sangre para los mentirosos
y hasta sus enemigos huyen
ante tanta violencia.
Su voz es sentimiento,
ese que nunca nadie consiguió
dejar por escrito,
su ironía es hambre
para el hombre que se cobija
en la sombra de su miseria,
esa sombra tan alargada
que hasta el sol se desespera,
Es su voz,
sin más.
Y nunca grita, jamás,
nunca arrastra su sonrisa
por el suelo ni la saca a presumir,
para no ensuciar el arte que sale
de su garganta.
Su voz es vida, es aire,
es dolor para ese desgraciado
que se encabrona por nada
y no lucha por nadie,
pero ese no soy yo,
yo sólo soy un esclavo
de su danzar sobre los mares,
las montañas, mis noches…
sobre todo sobre mis noches.
Su voz es una puñalada para la ausencia
que vierte su dolor sobre mi pecho desgarrado
y arraigado a los caminos que se ocultan
entre las horas que vagan sinsentido.
Su sonrisa es poesía, la más pura,
es rima, ritmo y locura
a quemarropa contra la rutina,
su sonrisa es color a raudales
para esos segundos en blanco y negro
que a destajo hila los tejemanejes
de cada uno de mis sueños.
Su voz es el martillo
para romper tanta cadena,
es libertad para mis guerras,
tranquilidad para mis demonios,
es alivio para mis derrotas.
Su voz es la anarquía
entre tanto orden,
es desobediencia y rebelión
a la fragilidad de mis venganzas.
Su voz, su sonrisa.
Vida.
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