Jardín

Marchitaron los claveles rojos sobre su pecho

mientras los agarraba con fuerza en sus manos,

y a ratos lloraba por la mala vida de ese jardinero

que tan borracho y de vida lleno, arrastraba sus cadenas

por el jardín de los desgraciados.

Crisantemos cansados tras una lluvia poco sosegada

aguantaban los jirones brillantes de su pelo,

dejando libre su cara para besos y miradas

que desde más allá de los muros de su huerto

le mandara su jardinero.

Bebe  la vida a tragos rápidos los domingos

bajo la ventana rota de su bella flor,

que nunca fue plantada en campos de tierra mojada

que no fue más que su amor, nada más que una nada

que el joven borracho amaba.

La echa de menos en cada tropezar, en cada caída.

Ahí va, a estrellarse de cabeza contra los nenúfares del estanque

buscando su sonrisa, entre las gotitas de sangre

de las rosas rojas con espinas que recoge en invierno

y que siempre florecen tarde.

Sorbo a sorbo se muere de sed a la sombra de su tristeza,

con un sombrero hecho de piedra duerme en la rosaleda

en la parte de atrás del huerto donde se seca la tierra

de tantas lágrimas de un desgraciado jardinero,

que muere a su vera.