Mis viejos juguetes

Quiero mis viejos juguetes hechos de paciencia

para poder pellizcar las esquinas de las calles

de mi infancia y sentir que aún sigo vivo,

que no se resquebrajen mis retinas,

si la inocencia aún sigue viva.

Viva más que muerta.

A la sombra de las caracolas donde jugaba

a ser el héroe de los barrios pobres

ahora se mata la gente con pistolas.

El pan ennegrecido de mi mesa será la cena

para los buitres que revolotean nerviosos mi cabeza

esperando que cueza mis sueños y miedos

en una agujereada cacerola de viejos festines.

Llueve, duele y muere pero no hace ruido

que los críos aún no se han despertado

y las doncellas se peinan con la rama de un olivo,

cuando los cuervos ya han parido a destiempo

personas que les sacarán los ojos.

Las cuerdas del gallo que cacarea están rotas,

la niebla esconde la tierra dónde guardo mis secretos,

dónde descubrí que las moscas no revolotean solas

la mierda de los demás, están en compañía.

En mi puerta ya no baila la gitana aquella tan sonriente,

ella tan guapa de cabellera morena y ojos color esmeralda

que portaba con elegancia el ritmo en los pies,

y la luna siempre celosa le daba la espalda.

Quiero volver a ver a esa gitana tan sonriente.

Quiero volver a escuchar a ese cuentacuentos

de voz pacífica que siempre contaba finales felices,

quiero volver a escuchar a ese señor de barba blanquecina

que te hacía volar sin levantar los pies del suelo

galopando a los cuatro vientos.

En lo alto del cerro construí con pedruscos cargados por bueyes

una cabaña para esconderme de los látigos de la madurez

que son el alud que me clavó en la cruz y me atracó,

quitándome los ropajes, rompiéndome los juguetes.

Quiero que vuelvan los juglares, los faquires, los tragafuegos,

los cuentacuentos y las gitanas que hacían que palpitase

cada mañana al ver como las nubes rozaban los cielos.

Dónde antes crecían los crisantemos bajo el sol

hoy son campos yermos que mueren de sed

dónde sólo crece la mala hierba desorientada

y la hiedra escala por las grietas de mi pared.

La fuente sigue intacta emanando agua a cascadas

aguanta de pie por más que el cántaro vaya,

y el perro que siempre me acompaña echa a patadas

las pesadillas que me persiguen en mi naufragar.

Quiero que vuelvan ávidos por sonreír mis viejos juguetes

no quiero que se acerque ni un lobo a devorar corderos

ni mentirosos que fingen ser prisioneros del alba,

que no quiero obligaciones ni leyes dentro de mi cabaña

ni rezumar tristeza antes de amansar fieras.