Mas allá de la tristeza cultivada

Abrí la carta y dentro encontré una paloma mensajera

de esas que mueren en otoño y resucitan en primavera,

aquellas que lloran sangre cuando viven alguna guerra

y que vuelan tristes sobre el cielo las noches en vela.

La verdad es que no se como puede brillar tanto el sol

cuando desde abajo solo se oyen las mas tristes canciones

y sus notas mas bonitas se marchan diciéndonos adiós

arrancando sin anestesia de nuestro pecho los corazones.

Por no querer mirar, acabaremos todos ciegos

clamando algo de piedad y compasión al cielo,

de tanto arriesgar con nada nos quemó el fuego

para acabar creando nuestro propio infierno.

Quizás aún no sea tarde y de media vuelta el tren

aún quedan algunos borrachos cuerdos por subir,

o quizás todos acabamos locos por el desdén

cuando los remordimientos empiecen a crujir.

Escaloncito a escaloncito tropecé con los escalones

que yo mismo construí con ilusiones de cristal,

alegrías que ahora son cena de los ratones

y la compañía inseparable de la soledad.